em uma turnê de não-me-toques;
o corpo reconhece o descontentamento,
e manda a súplica para a mente.
mentirosos brincam de mornidão,
enquanto a verdade jaz gélida neste já tão instantâneo.
a combustão não se faz da noite pro dia,
em uma incursão de enfoques;
o dia que explode é a noite que chora,
no irrazoável de quem mente.
santos transfiguram seus rostos
enquanto túnicas cavalgam campos de devassidão.
revoltosos bradam seus vazios
versões estupefatas de seus umbigos alegóricos,
sentenciando o réu ausente
silenciando o céu pendente,
já que o inferno está pronto
e o purgatório, em manutenção para melhor servir-nos.
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